Todos nos asombramos al ver nacer la primera oveja clonada.

Alucinamos con los 9’82 segundos en que Ben Johnson se “esnifó” los 100 metros lisos de Seúl’88. Ni que decir tiene que flipamos aún más con Usain Bolt, cuya hazaña nos convenció de que incluso lo imposible tiene grados. (positivo, comparativo -aumentativo- y superlativo)

Nos gusta que Superman vuele y que le reboten las balas; pero nos apasionó aún más que Neo, el protagonista de Matrix, se marcara el vacilón de esquivarlas.

Últimamente, hemos vibrado con ideas y eslóganes atrevidos:

“Como no sabían que era imposible, lo hicieron”.

Fabuloso. Extraordinario. Colosal.

Se rumorea que incluso hay gente que trabaja cada día con lo inconcebible. Por ejemplo, en algún momento, alguien pensó que ciertos tumores malignos podían curarse. Hoy en día algunos cánceres se curan.

Pero hemos dicho que dentro de lo inenarrable, también hay casos.

Y por mucho que le disguste a usted hay un objeto que se resiste a lo impracticable: se llama capitalismo, y no sólo es posible;

también ha ocurrido.

La contrapartida de admirar lo increíble y lo extraño es que aborrecemos lo común.

¿Cuán imposible diría usted que es una economía comunista?

[Le pregunto por lo imposible, no por sus fantasías totalitarias.]

Pero ya pasó.

A los ricos vuelve a irles bien. El dinero sigue teniendo más derechos y menos deberes que las personas. El capitalismo prevalece para un 5% de la población. Hace mucho que ningún Estado es obstáculo para su hegemonía.

No te despiertas súbitamente. No ha sido sólo una pesadilla.

Es el futuro.

Pero hay un detalle perverso.
Es 2019, sí, pero los sueldos son los de 1990; las condiciones laborales, las de 1990; y el futuro… el de 1990.

Pon el cronómetro a cero. En 2008 querrás que haya sido un sueño.

No es de extrañar, por tanto, que para mí, los nombres de actores desconocidos sufrieran terribles transformaciones para imitar a aquellos que, tocados por la fortuna y la fama, protagonizaban los estrenos de dicha generación.

Si, por casualidad, un día, emitían por televisión una película española, y mi mente adolescente pensaba que sería otro éxito más de Hollywood, era común que ocurrieran cosas  como ésta:

Un señor llamado “Alfred Holanda”, para mí un magnífico aunque ignoto intérprete extranjero, se convertía de sopetón en Alfredo Landa.

El batacazo en la butaca era inevitable: se me derrumbaba un mito, porque para empezar yo ni siquiera había visto antes una película suya. Y claro, pasar de estrella a estrellado en una sola reposición televisiva era demasiado para cualquiera.

Conste que, con el tiempo, me llegó a encantar el carisma de aquel señor, aunque su apellido siempre me pareciese extraterrestre.

Tres cuartos de lo mismo me ocurrió con “Johnny Dígoras”. Pese al nombre de implacable pistolero que evocaba, en mi imaginación, no había héroe con superpoderes suficientes para derrotar a tan avezado representante. Yo  escuchaba y veía  los telediarios sin saber quién era aquel señor ni qué hacía, claro. Por eso pasé años y años sin conocer ni su relevancia, ni mucho menos su auténtico nombre. Su leyenda permaneció en mi recuerdo durante más tiempo aún que la de “Alfred”.

Y es que cualquiera se resiste a un héroe que, como única pistola, utiliza la palabra.

Cualquiera como el PP.

Ebria de trabajo, la gente entra en los bares de Etilia; ebria también de sensatez, de equilibrio bipedestante y de buen juicio, y salen completamente sobrios, chocándose con todo lo que se encuentran, haciendo unas eses que ni trazadas con compás… y sintiéndose culpables por su buena cabeza.

(los tajantes, los tajados, los tajeros, tajones, tajíes o tajanos son algunos de los apelativos que los extranjeros utilizan para referirse a los habitantes de este país).

Lo monstruoso de Etilia se encuentra en sus casas, en sus calles y en sus plazas, atestadas de borrachos que viven la vida como una juerga constante, haciendo curvas que ya no parecen eses, sino más bien parques y avenidas; también pasan la vida pidiendo café a todas horas para mantener el subidón diurno, el desenfreno y el ritmo de vida rígido, ordenado y limpio que acaba con cualquiera y destruye cualquier hígado y cualquier esófago, por acostumbrados que estén.

Los momentos de lucidez, en Etilia, se reservan para los bares, esos santuarios de muerte neuronal, esos templos del decibelio sobrante.

Los abstemios no existen (no hizo falta prohibirlos). Todo el mundo aplica la estricta Ley Húmeda, que se cumple a rajatabla, y que consiste en la gratuidad del Vodka de las fuentes públicas, como se explicó al principio.

Está terminantemente prohibido, eso sí, vender agua mineral, refrescos, batidos, bebidas más energéticas que el café con dos azucarillos, y otros líquidos infames, como el zumo de naranja natural y otros atentados contra el alma.

Todo lo que no contenga alcohol resulta ridículo por la fuerza de la costumbre, y sus consumidores, risibles y proscritos.

Tras largos progresos humanísticos, la “filosofía en medio del bar” ha cambiado hasta la vida de los “etílicos” (también llamados etilianos). Ahora sólo falta que salgan a la calle y que el aire fresco destruya las magníficas ideas que han tenido durante su pelotazo.

Volvían más noctámbulos y más sabios a su casa, hasta que el primer café de las mañanas les quitó la oportunidad de soñar.

El ejercicio que propongo es muy simple.

1) Tome un texto (dos o tres párrafos bastan) periodístico, político, propagandístico o de cualquier disciplina afín que le parezca de actualidad.

2) Busque palabras que, por su uso, su abuso, su contexto o simplemente por degeneración, hayan perdido o cambiado su significado hasta tal punto de hacerlo irreconocible. Es decir, busque muletillas.

3) Sustituya todas las palabras elegidas por la palabra “nada”, o la forma correcta según las reglas morfosintácticas y gramaticales. Por ejemplo, “nadie”,  ”ninguno”, “en absoluto”, etcétera.

4) Comparta el resultado, si es tan amable, en la red que usted prefiera.

Yo he tomado el principio de este texto a modo de ejemplo.

http://luisangelhierro.blogspot.com/2011/06/conoce-fondo-el-proyecto-socialistas-30.html?spref=fb

Les advierto que he elegido otras formas de trastocar el significado, ya que las originales no me parecían tan originales, después de todo.

ORIGINAL (subrayo las palabras comodín)

La necesidad del proyecto Socialistas 3.0 tiene su justificación en la disociación entre la acción política de los Gobiernos de izquierdas y su apoyo social. Llevamos años viendo como los partidos socialistas se ven forzados a aplicar políticas claramente contrarias al modelo socialdemócrata. Ello ha supuesto una pérdida de las señas de identidad de la izquierda, un alejamiento de los ciudadanos progresistas de la política y finalmente la pérdida de la confianza política y del voto.

…Y COPIA (conservo en negrita lo que el autor quiso enfatizar)

La necesidad del proyecto Nada 3.0 tiene su justificación en la disociación entre la acción política de los Gobiernos de no sé dónde y su apoyo ninguno. Llevamos años viendo como los partidos vacíos de significado se ven forzados a aplicar políticas claramente contrarias al modelo quién sabe cuál. Ello ha supuesto una pérdida de las señas de identidad de la nada, un alejamiento de los ciudadanos más allá de la nada de la completa ausencia y finalmente la pérdida de la confianza toda y del voto.

-Algo muy propio de un escritor en serio -aplaudió mi colega.

-Querrás decir “en serie” -le corregí.

-¿Y… cómo te va?

-No he publicado ninguna desde que perpetré mis primeros cuentos postadolescentes.

-¡Excelente! -me dijo-. Todo un éxito. La verdad es que te admiro. Yo no habría podido resistirme tanto.

Me contó que lo perseguían por ello (por haber asesinado a tinta fría varias novelas de estilo posmoderno y algún que otro experimento literario), y que podía pasarme lo mismo si no me andaba con ojo.

-Pero yo soy más rápido -me confesó-. Cada vez que la brigada antitextual está a punto de atraparme, escribo un nuevo argumento y me fugo a mi nueva vida.

-Qué suerte -afirmé no sin envidia-. ¿Vives en tus novelas, entonces? -le pregunté.

Gilberto DaCosta me miró con una sonrisa irónica en la cara, y dijo:

-¿Crees que vivo del cuento, de mis novelas? ¡Son ellos los que viven de mí! -me espetó.

Él apuró su cigarro y yo mi café. Nos despedimos acto seguido.

Todavía no estoy seguro de haberle entendido, pero por si acaso, sigo aprendiendo el arte de cortarle la cabeza (o los pies) a cada pequeña novela que trepa hasta mi cabeza.

Lo único malo es que las novelas son como los gusanos: ambos ponen huevos, ¡y acaban por reproducirse!

lo que más habla de ti.

Ausencia y silencio,

las duras coordenadas

que impone tu destierro.

Lejos quedan la ternura y los besos

la magia efímera de un mundo a dos.

No entregas ya una piel confiada

a las primeras caricias del alba.

Te ocultas, agazapado entre sombras

y vigilas el hervor de la sangre.

Difícil tu equilibrio entre bloques de hielo,

en inquietas balanzas

que sólo decantan

los pies descalzos del deseo.

Y te llamo, ven amor

acércate a la pira de los desvelos

donde queman las ramas rotas

del árbol de los recuerdos.

Ven, amor,

si no quieres encadenarte al duelo

algo tendrás que apostar en este juego incierto

donde ganar o perder lo arrebatado al miedo.

Se pone el Sol en / tus cabellos; acaba el / otoño en ti.

Nacen y mueren / soplos de primavera: / el viento es tu voz.

Listo para la / recogida, el trigo / anda borracho de luz.

El sauce llorón / se anticipa al frío: / lo sabe mortal.

La nieve no es / ataúd para tu risa / ¿lluvia o llanto?